MICRORRELATO: 'NOCHE TRAS NOCHE'

Comparto con vosotros un microrrelato que escribí unas semanas ha para la edición de 2016-2017 del concurso Relatos en Cadena (Escuela de Escritores / Cadena Ser). El requisito para esa semana era comenzar el microrrelato con "Sigo observando mi trocito de cielo". El otro requisito -que siempre está ahí- era el de no superar las cien palabras (sin contar esa frase inicial). Por supuesto, no seleccionaron el microrrelato (lo escribí rápido y da para a lo que da), pero eso es lo de menos; ya que lo tenía por ahí, lo comparto.

He aquí el microrrelato (espero que os guste):

Sigo observando mi trocito de cielo; otra puesta de sol, otra explosión de estrellas. Y así, noche tras noche, tras cambiar golondrinas por murciélagos, me 'olvido' de la cena. Pero no me olvido de ella. Quizá tenga razón mi madre: ya no vivo la vida, sino la muerte. Porque vivir es soñar y hace meses que no sueño. Sin embargo, duermo mucho. Siempre lo estoy haciendo; aunque mire el suelo, el techo o el cielo. La próxima semana me levantaré de esta cama y dejaré todo atado. Así, sin remordimientos, podré echarme a dormir para siempre. Ojalá ella me espere allí arriba.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Octubre de 2016.

QUÉ SABRÁN

Qué sabrán los gremios
de todos sus premios;
no quisieron existir.

Qué sabrán los años
de todos mis daños;
ya se fueron a dormir. 

Qué sabrás, amiga,
de cada corrida;
solo pueden ser así.

Qué sabrá la vida
de la poesía;
aún me queda por vivir.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 27-10-2016.

SOY ACTOR

Sé que soy actor, 
tímido, incapaz, 
pero un actor, sin dudar, 
entregado a una función, 
a los juegos del azar, 
y muy poco al guión.

-Alberto P.M.-
Barcelona. 21-9-2016.

NO CREO EN LA POESÍA

Yo, la verdad, no creo en la poesía,
como no creo en los cuentos
o en todo en lo que alguien cree,
porque nací siendo yo,
ni peor ni mejor, solo yo,
y nací viejo, cansado, hastiado y deteriorado,
pero fuerte en valores y creencias,
fuerte en razones y sobre todo emociones,
y soy un montón de historias soñadas
que están guardadas, encerradas, en un solo cajón,
e instantes que creé para sentir que ese actor soy yo.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Septiembre de 2016.

MARÍA TIENE MIEDO

María tiene mucho miedo a todo el que trafica amor,
a las palabras huecas, a un negro corazón.

Va despacio caminando para sentir el control,
para no perderse nada, para ahorrarse un resbalón.

María viaja siempre lejos del poder de un corazón;
para no morirse dentro, esconde el suyo en un rincón.

Hoy algo ha dado un vuelco, hubo un giro de guión:
alguien le ofreció su mano; pero ella renunció.

Garabatos en papel, su diario actualizó:
"Sigo siendo como era, nunca me hice mayor".

Hoy María tuvo miedo a sentirse como yo. 

---Alberto P.M.---
Barcelona. Noche del 15 al 16 de septiembre de 2016.

AYER NACIÓ UNA CARTA

Ayer te escribí una carta, pero no te la envié.

Hablaba de ti y de mí, pero poco de nosotros.
Narraba lo que fuimos, callaba lo que somos.
Hablaba de amistad, pero muy poco de amor.

Era todo caos, como nuestra relación.
Eran garabatos en un papel sin voz.
Era un papel en un sobre marrón.
Era un viaje por esta habitación.

Ayer nació una carta sin destinación.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Septiembre de 2016.

PÉTALOS DE AZAHAR

(a B.G.)

Once pétalos de azahar,
enhebrados en hilo de oro,
flotaron en el quinto mar.
Se rayeron poco a poco
-las olas no se atarán-.
Se cansaron ya de todo
-agua y basura a rabiar-.

-Alberto Prieto Martín- Barcelona. 30/10/2015.

MI MANO ERA UN PINCEL

Era un loco y mi mano era un pincel,
y me daba por pintarme en la pared,
y plasmar en mil retales de papel
las postales y los males del ayer.

Disolvente para poder escapar,
la pintura para verme sin mirar,
y los días -“sino pasan, pasarán”-
barnizaron mis heridas de detrás.

En agosto quemé todo lo de ayer,
en septiembre inundé el verbo “ser”,
y en octubre, a patadas, puse fe
a un futuro que quería malvender.

Fui borracho a una fiesta sin final,
fui desnudo al otro mundo -me dio igual-,
y entre todo el desconcierto me vi hablar
con la chica que recita el verbo “amar”.

Ya la luna y las estrellas las vendí,
ya no esconden las palabras sin decir,
ya no niegan que escondieron aquel “sí”
para ser como son todos y vivir.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 20/10/2015.

CONTRIBUCIÓN POÉTICA AL NÚM. 44 DE LA REVISTA TALAIOT

Hace unos meses me comentaron que querían incluir alguno de mis poemas en la Revista (literaria) Talaiot. Para mí, sin duda, era un gran honor, así que estaba encantado con la idea. Al final, he colaborado con ellos en el Número 44 (el de Otoño de 2014), aunque puede que siga colaborando en futuros números. Colaboré con dos poemas ya publicados aquí: "LE LLAMAN CHATARRERO" (enero de 2014) y "PODRÁS" (noviembre de 2013). No son dos poemas a los que tenga especial afecto ni que me gusten demasiado (por diferentes motivos), pero sirven igual.

Aquí os dejo un par de fotos de dicha publicación:

¡Nos leemos! :-)

NO SÉ ESTAR

No sé si estoy solo
o si he perdido el camino,
si he roto con todo
o ni siquiera contigo,
pero quisiera parar el otoño,
vivir ausente de todo latido,
ser como un toro
que al folcrore ha vencido.

El viento mece palabras sin vida,
los días crecen, las noches se olvidan;
y yo vareo la fruta prohibida
y me cabreo al verla podrida.

Yo sólo quiero que seas feliz,
cumplir un sueño, que digas que sí,
mezclar momentos y juntos sentir,
volar de nuevo, estar junto a ti,
que tus agujeros me den de vivir.

La vida corre, y yo no sé estar,
siempre estoy torpe para verte llegar.

---Alberto P.M.--- UAB Bellaterra. 12/11/2014.

LA OCTAVA MARAVILLA

Voy a delegar todo tu peso
a algún invento,
y yo voy a tomarme vacaciones,
y me reinvento,
y ya no quiero más canciones,
dejo tu infierno.

Tú eres la octava maravilla,
qué pesadilla,
y no hay palabras que te sirvan,
ni hay momentos,
y voy a romper con el concepto
que te tenía.

Soy la pluma en cualquier verso,
tú eres la magia,
pero tú y yo no hacemos nada,
ni hay intentos,
y es que el tiempo pasa y pasa
y voy muriendo.

Humo y humo va saliendo,
y falta el fuego,
y no hay crépito ni orgasmos,
yo estoy sediento,
y a mi corazón le sobran gastos,
y aún no te entiendo.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 8/10/2014.

DONDE NO HUBO DESENCANTO

Me despisto y ya no estás,
y no sé si vas o vienes:
si has querido despertar
del amor que no se vierte
o has huido hacia atrás
para dar con lo de siempre;
y yo, que dormito al soñar,
ya no sueno convincente
y no sé cómo explicar
que mi vida hace pendiente
y que correr mucho más
de lo que puedo contar.

Y hoy el sol, haciendo estragos,
se ha venido a derrumbar,
y yo al trote, como un galgo,
no he dudado en escapar
de ese fuego que hace esclavos,
y es que no puedo luchar
contra todos los quebrantos,
pero puedo estar igual
que cuando estabas al lado,
y ahora ya puedo enterrar
los jalones que, a mi cargo,
dieron límite al lugar
donde no hubo desencanto.

---Alberto P.M.--- UAB Bellaterra. 5/11/2014.

EL PASO "LA MUCHACHA"

En el pueblo de Vilviestre,
donde reina el fiel pinar,
cuentan casi desde siempre
una historia singular.

Mucha debe ser la gente
que conoce la verdad
de esa historia tan latente
y patente en el lugar.

En el monte de Vilviestre,
hace algunos siglos ya,
hubo días que una gente
estuvo allí para talar;

gente de leña y de sierra,
de veredas y carretas,
de los que pocos ya quedan
y que los pinos recuerdan.

Relevó la noche al día
en la zona de El Sotón,
y, de entre todos, una niña,
entre pinos, se perdió.

Cuentan que de madrugada
la buscaron sin cesar,
pero no encontraron nada
hasta ver el sol llegar.

El cuerpo de la niña,
que los mastines guardaban,
yacía sin tener vida
y con piel ensangrentada.

Dicen que fueron los lobos,
aunque la historia no habla,
que entre peñas y recodos
separaron cuerpo y alma.

La zona de dicho espanto
nunca ha sido olvidada,
y todos la han ido llamando
el Paso "La Muchacha".

---Alberto P.M.--- Á.M. de BCN. 27/10/2014.

EN SU VOZ

Yo viajo en su voz
de mecer corazones,
de ahuyentar el dolor
con sus dulces canciones,
y me bañan sus ojos,
mas prefiero su boca,
que me aísla de todo
y me la pone de roca.

Me regala una tarde
entre edificios y parques,
pero con ella me vuelo,
como nunca con nadie,
y parezco tan lelo
admirando su estilo,
que parece que hable
de un submundo prohibido.

Y la quiero y deseo,
pero nunca la beso,
y es que ahora prefiero
no arriesgarme con nada,
controlar bien los tiempos,
y la cojo de espaldas
y la beso en el pelo,
y cuando sobren palabras
probaré con su cuello.

Ojalá nada cambie
-¡que no corra ni el aire!-,
y que repita "Alberto"
como sólo ella sabe,
y me diga "te quiero"
sin pensar en mañana,
sin pensar que no cabe
en un sólo momento.

---Alberto Prieto Martín--- Á.M. de BCN. 23/10/2014.

LLEGÓ EL OTOÑO

Las hojas van derechas al asfalto,
van poco a poco, y nunca andando:
es su viaje hacia el último descanso,
es la materia que va dando saltos.

Pero el viento ha cogido el mando,
y ahora va con ellas, va volando,
y aunque a todas no da abasto
a su alma en vela va matando.

El viento vuela como corre el galgo,
la noche acecha, pero no hay espanto,
pues todos quieren ser parte del cuando,
del tiempo ese en que te sientes algo.

Las lluvias han regado ya los campos,
las prisas han huido con su canto,
y las ranas y los sapos van bailando,
pues ahora todo se ha hecho charco.

Y la tierra, gota a gota, va sanando...
Y esta tierra, poco a poco, va ganando...

---Alberto P.M.--- UAB Bellaterra (BCN). 16/10/2014.
"...han venido picarazas a peinar con su canción..."

ESTABA EN MIS SUEÑOS

Ella es aquella que estaba en mis sueños:
en ella está todo: lo malo y lo bueno;
y vuela entre nubes, luego cae hasta el suelo,
pero es como un ángel, y en ella mi cielo.

Su cama está lejos, pero no es mi destino,
que yo sólo quiero que le den buen cobijo,
y que ahí dentro, al calor, se olvide del frío,
aunque duerma consigo, con otro o contigo.

Un día le hablé, y le dije: “te quiero”,
y ella, en silencio, me dijo: “a ti no te espero”,
y el beso, el nuestro, fue mío en el suelo,
que el suelo y el cielo no quedan tan lejos.

Otro día pensé, y luego, al rato, lloré,
y me puse a pintarme, de pie, en un papel.
“¡tus muertos, joder! Ella no va a volver”,
pero luego lo hizo, ¡y a volar otra vez!

Pero nunca he sabido muy bien de su alma:
qué esconde en silencios, qué calla su habla,
y de tanto misterio, envuelto en su magia,
me he visto perdido, estando en mi casa.

Hoy ella está lejos, ya nunca aquí cerca,
y quizá los espejos han jugado con ella,
y se ha visto entre llamas mientras era de cera,
pero ella bien sabe: no ha perdido la guerra.

Y yo ya me voy, y quizá así es mejor,
y ¿por qué en los silencios esconde su voz?,
y el ayer vuelve al hoy, y me siento peor,
y ¿por qué tanto tiempo sin sentir su calor?

---Alberto P.M.--- Á.M. de Barcelona. 1/10/2014.

NI DIOS NI ESCLAVO

Siempre me ofrecen cosas,
Y yo a todas digo que no:
"No quiero de esa droga",
"No quiero de tu amor".

No soy perro de nadie,
El amo no soy yo,
Yo sólo soy el baile
Que huye del salón
Para mecerse en aire
Y buscar dulce calor.

No soy príncipe en Marte,
No soy tu último adiós,
Soy algo como amarte
En ecos de tu voz.

No quiero ser tu esclavo,
Tampoco ser tu dios;
Nunca seré tu banco;
Seré más de un color:
Mezclar negro y blanco
Con tintes de pasión.

---Alberto P.M.--- UAB Bellaterra - 30/9/2014.

REFLEXIÓN EN PROSA: "LA POESÍA 'DE PARED'"

El poeta escribe porque se inquieta. Le inquieta su mundo interior y el mundo de alrededor. Suda emociones, y busca plasmarlas en versos y canciones, haciendo que las palabras transporten ideas y emociones. Pero el poeta nunca llega a donde quisiera llegar -ni aun cuando plasma en papel aquello que pretendía captar y trasmitir-. Porque la poesía pura, aquella más excelsa, se encuentra dentro de nosotros mismos, así como fluyendo entre dos o más cuerpos. Las palabras solo dan al poeta una oportunidad: la oportunidad de transmitir parte de lo que llevan dentro, como si se tratara de una sombría proyección en una pared -o en un papel-. Y es que, al fin y al cabo, así podría definirse toda esa poesía que se escribe, recita, canta o habla. Esa poesía, por puro concepto, no puede representar el clímax de la poesía. Aún así, cabe mencionar una obviedad: esa poesía 'de pared' -o 'de papel'- aspira a evocar cosas que deberían interiorizarse en aquel que vea la pared. Es decir: la poesía pura se convierte en poesía 'de pared' para poder ser llevada -ya en forma de poesía pura- a otro cuerpo. Por supuesto hay un encargado de hacer todo esto: el poeta. Porque el poeta no es más que alguien que aspira a transmitir -mediante dichas proyecciones- esa poesía pura que lleva dentro.

---Alberto P.M.--- UAB Bellaterra. 30/9/2014.

¡ADIÓS POESÍA!

Eres la droga más dura en mi cuerpo:
Te quiero, te busco, a ratos te anhelo.
Me siento vacío, y contigo me lleno.
Mi vida es en sueño, y contigo despierto.

Corriendo, sin tiempo, chocando de nuevo,
Tirando dos besos, buscando tu pelo,
Huyendo, mintiendo, robando un lucero,
Y de lejos gritarte “¿Lo sabes? Ganaste”.

Y cuento los días de la semana:
Me faltan siete ¡sobre tu cama!
Y cuento los días que tiene este mes:
Me faltan treinta ¡contigo al revés!

Yo quiero probarte, saber de tu piel,
Tranquilos, despacio, meciendo la sed,
Y sentirnos tan dulces en mares de hiel,
Hacerlo juntitos, probarnos a ver.

Y ¿cuándo viniste?, y ¿cómo lo hiciste?,
Y ¿cuándo de noche se nos hizo de día?
Y ¿cuándo te fuiste?, y ¿cómo tú huiste?,
Y ¿cuándo mis días perdieron la alegría?

Hoy todo es mentira, ¡adiós poesía!
Hoy todo es lo mismo, ¡qué puta la vida!,
Porque mi mundo ya nunca es lo mismo,
Porque aunque ande me siento perdido.

---Alberto P.M.--- Á. Metropolitana de BCN – 18/9/2014
“...y ahí voy, a romper las telarañas de tu corazón...”

POESÍA DURA

Hay cierta poesía dura
Que no escupo ni yo,
Cual brote de locura
Escondido en un cajón,
Pero dentro, en la espesura
Que encierra mi cartón,
Llevo de una droga pura
Vencido mi corazón.

Voy con la polla bien dura
—¡Suerte de este pantalón!—;
Si me enciendes a oscuras,
¡No me la baja ni Dios!

No soy como tú te crees,
No me visto por los pies.

Sufro de mil pesadillas,
Sufro gran mundo interior,
Nada dentro a veces brilla,
Y tras mí corre el dolor,
Pero en mí tiene cabida
También mucho del color
Que destila esta prohibida
Historieta entre tú y yo.

Voy huyendo de la vida
—El destino me ganó—,
Aunque tengo muchos días
Para darme un empujón.

No soy como tú te crees,
No bendigo mis traspiés.

Si quiero una madrugada
Mezclando nuestra pasión
Y me ves por la mañana
Puede ser que sea amor;
Y si sabes ver el Cielo
En mí tú lo podrás ver,
Reflejado todo entero
En tus ojos de mujer.

Voy con el alma varada
Porque busca la ración
De los versos de tu cama,
Del cantar de tu colchón.

No soy como tú te crees,
No soy eso que tú ves.

---Alberto P.M.--- Á. Metropolitana de BCN - 17/9/2014
"vive mirando una estrella, 
siempre en estado de espera..."