MI MANO ERA UN PINCEL

Era un loco y mi mano era un pincel,
y me daba por pintarme en la pared,
y plasmar en mil retales de papel
las postales y los males del ayer.

Disolvente para poder escapar,
la pintura para verme sin mirar,
y los días -“sino pasan, pasarán”-
barnizaron mis heridas de detrás.

En agosto quemé todo lo de ayer,
en septiembre inundé el verbo “ser”,
y en octubre, a patadas, puse fe
a un futuro que quería malvender.

Fui borracho a una fiesta sin final,
fui desnudo al otro mundo -me dio igual-,
y entre todo el desconcierto me vi hablar
con la chica que recita el verbo “amar”.

Ya la luna y las estrellas las vendí,
ya no esconden las palabras sin decir,
ya no niegan que escondieron aquel “sí”
para ser como son todos y vivir.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 20/10/2015.

LA OCTAVA MARAVILLA

Voy a delegar todo tu peso
a algún invento,
y yo voy a tomarme vacaciones,
y me reinvento,
y ya no quiero más canciones,
dejo tu infierno.

Tú eres la octava maravilla,
qué pesadilla,
y no hay palabras que te sirvan,
ni hay momentos,
y voy a romper con el concepto
que te tenía.

Soy la pluma en cualquier verso,
tú eres la magia,
pero tú y yo no hacemos nada,
ni hay intentos,
y es que el tiempo pasa y pasa
y voy muriendo.

Humo y humo va saliendo,
y falta el fuego,
y no hay crépito ni orgasmos,
yo estoy sediento,
y a mi corazón le sobran gastos,
y aún no te entiendo.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 8/10/2014.