QUÉ SABRÁN

Qué sabrán los gremios
de todos sus premios;
no quisieron existir.

Qué sabrán los años
de todos mis daños;
ya se fueron a dormir. 

Qué sabrás, amiga,
de cada corrida;
solo pueden ser así.

Qué sabrá la vida
de la poesía;
aún me queda por vivir.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 27-10-2016.

HOY VUELVO A SUFRIR

Hoy vuelvo a sufrir,
me fallan las fuerzas,
me ahogo por dentro,
no quiero salir...
salir ahí afuera,
donde todo el mundo
se guarda qué piensa,
y parece feliz,
rodeados de penas,
sintiéndose solos
como yo me siento
cuando todo me acecha,
cuando necesito
una copa de ganas,
su cuerpo en mi cama...
Hoy pensé en escribirle,
volver a decirle,
volver a explicarle,
pero creo que es tarde...
mis ganas de cuentos
de hadas y rosas
sufrieron desarme;
y encuentro papeles,
papeles manchados,
que cuentan vivencias,
historias pasadas,
y los ducho en gasofa,
los lleno de fuego,

los dejo sin ropa...
y me siento peor,
me inundan las penas,
me faltan maneras
para desquitarme
de toda tristeza...
No quiero ser nada,
no quiero palabras
que a nadie le hablan.

-Alberto P.M.-
BCN. Septiembre de 2016.

MARÍA TIENE MIEDO

María tiene mucho miedo a todo el que trafica amor,
a las palabras huecas, a un negro corazón.

Va despacio caminando para sentir el control,
para no perderse nada, para ahorrarse un resbalón.

María viaja siempre lejos del poder de un corazón;
para no morirse dentro, esconde el suyo en un rincón.

Hoy algo ha dado un vuelco, hubo un giro de guión:
alguien le ofreció su mano; pero ella renunció.

Garabatos en papel, su diario actualizó:
"Sigo siendo como era, nunca me hice mayor".

Hoy María tuvo miedo a sentirse como yo. 

---Alberto P.M.---
Barcelona. Noche del 15 al 16 de septiembre de 2016.

AYER NACIÓ UNA CARTA

Ayer te escribí una carta, pero no te la envié.

Hablaba de ti y de mí, pero poco de nosotros.
Narraba lo que fuimos, callaba lo que somos.
Hablaba de amistad, pero muy poco de amor.

Era todo caos, como nuestra relación.
Eran garabatos en un papel sin voz.
Era un papel en un sobre marrón.
Era un viaje por esta habitación.

Ayer nació una carta sin destinación.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Septiembre de 2016.

NO QUISE DESPERTAR

No quise despertar;
te tenía en mis brazos,
susurrando a tu oído,
dibujando sin manos.

Me dolió verme mal,
denegado el permiso
de pegar nuestros labios,
de alcanzar lo más alto.

No me veré perdonar
por soñar demasiado,
por llevar mis latidos
al compás de tus pasos.

Romperé el esquema
que he seguido estos años,
aunque sea una pena
olvidar lo que he andado.

Volveré a ser aquel
que recordaba el pasado,
sometido a la hiel
que supuran los daños.

---Alberto P.M.---
BCN. 8/6/2016 (mañana).

PREFIERO REMAR

He revuelto el mundo entero
y he bajado a los infiernos
para darte de mamar,
y he probado como nadie
todo lo que tú no sabes
para verte un rato más.

En mí queda algún recuerdo
de cuando me he visto preso
de inocencia y de bondad,
de lo que un día empezamos,
del dolor de mis dos manos
cuando te quieren tocar.

He querido verme muerto,
hastiado de mis lamentos
y de verme naufragar,
pero nunca he estado quieto,
porque no sé cómo hacerlo,
porque prefiero remar.

---Alberto P.M.---
BCN. 6-6-2016 (17h).

PARADO

La verdad, estoy parado,
aunque me sobran cojones,
pero me mata el pecado
que es juntar dos corazones.

Te quiero... a mi lado,
muy cerca y temprano,
y tenerte sobre el suelo
y tapar ese agujero.

Nunca sentí nada tan grande
-puta sed y puta hambre-,
y mi cama no te tiene
y mi boca no te bebe.

Si escribiera
mi nombre en tus paredes
haría que quisieras
cortar todas las redes,
volar los precipcios
hacerme tu gran vicio.

Si me pierdo
seré, en ti, solo recuerdo,
un puñado de granizo
que cayó en tu balcón,
alma herida -cruel destino-
en diez kilos de hormigón.

No he gritado 
tu nombre ante un espejo,
no he matado
al duende de aquí adentro,
no he dejado
de soñar que no estás lejos.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 30 (noche) y 31 de mayo de 2016.

MALDIGO MI SUERTE

No voy a espetar relinchos
cuando esté por ahí contigo,
ni voy a pegar ladridos
cuando vea que te has ido.

El cielo se ha vuelto malo;
hoy graniza en mi tejado.
El suelo es solo barro
y mis pies no me hacen caso.

Tengo mucho por hacer,
pero me siento algo viejo,
y sé que algo va a doler
cuando te diga "Te quiero".

Tengo el alma hecha un río
desbordado y enfangado,
del deshielo de un invierno,
de lo que nunca achicamos.

Ahora maldigo mi suerte
-¿lo tuyo es diferente?-,
pero aún me siento fuerte
para recitarte un "Vente".

Oigo el viento, no me muero,
mas te extraño, pues te quiero,
y te anhelo y te celebro;
por favor, no estés tan lejos.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 18-5-2016.

OASIS DEL YUKÓN

He visto como gasta más de diez billetes
en balas de hormigón,
en todas las tormentas en las que no llueve,
en torres de almidón,
y siempre pienso que es como una especie
de oasis del Yukón,
de terma que calienta en vena donde el frío duele.

He visto su mirada más de cien mil veces
y siempre espeto un "No",
pero su ausencia, la puta, crece con creces,
cual nube de algodón,
y lastra mis brazos, se lleva mi voz,
y mueve mis manos, mis pies se hacen peces,
resbalan, retumban, la tierra es prisión,
y el cielo está lejos, mi vuelo padece
de verse y no verse y decirse adiós.

No he probado en esta vida algo que solo se bebe
en el Mar de la Resaca, en el linde de un cañón,
pero sé que tiene algo que te vence y recrudece,
y te lleva más allá, y te hace ser actor
de un papel sin ton ni son,
sin pisadas que hacen huella, y te vuelves
un donnadie que no sale de un butrón.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 29/4/2016.

EMBARRADO

Me cago en la vida
que alientan y abonan
las tardes de risas,
las noches sin prisas.

Me bajo a la esquina
que ahora me adorna,
me falta propina,
me sobran las normas.

Me duelen las tripas
al sangrar mis adentros;
me duelen las risas,
no saber convencernos.

Me angustian los días,
y también son las noches;
y no hay aspirina
para apagar mis temores.

Me veo embarrado,
me bebo los charcos.

---Alberto P.M.---
BCN. Primavera de 2016.

CUMPLIR MÁS SEPTIEMBRES

Hoy miro a la luna, y me dice que no,
y escupo hacia arriba y le pido perdón.

Me ahogo en mi sed y no sé ni qué hacer.
¿Volver a nacer? ¿Reinventarme otra vez?

Si yo solo quiero cumplir más septiembres,
romper telarañas con balas de paja,
brindar por mañana, tenerte de frente,
taparte agujeros, ser viente con vientre.

---Alberto P.M.---
Barcelona. Marzo de 2016 (día indeterminado).

ESCUCHÉ AL PAJARICO

Trasnoché más de mil noches
tras la puerta de un pajar,
y me clavé la aguja doce,
la que nos fuimos a dar,

y escuché al pajarico
que aletea en tu volar:
"¡Vaya con el puto frío!
Mi plumaje se va a helar."

"Mis inviernos son eternos",
no paraba de graznar.
"Mi calor funde el infierno",
mi voz queda fue a airear.

-----Alberto P.M.-----
Barcelona. 7-3-2016 (noche).

MI 'PRIMA' VERA

Ya se han ido las miradas,
se ha marchado hasta tu luz,
y todo lo que tuvimos
se ha guardado en ataúd.

Mi invierno, tu primavera,
mi tuerta vista, mi torpe andar,
tus dudas, la tensa espera,
mi prima Vera, mis “¿Cómo estás?”.

Solo queda ya el hastío
de un idiota como yo,
de aquellos que otrora fuimos
lontananza en mirador.

Que puede que a esta vida
no me sepa ni adaptar,
que tengo un don suicida
para hacerme fracasar.

Y puede que en el reverso
de los besos que te den
descuenten de tus excesos
la mitad de lo que des.

Y el nupcio que olía a julio
ahora huele a quemao,
y espero por si un diluvio
va y lo deja to' regao.

---Alberto P.M.--- BCN. 16/2/2016.

SEÑALES Y ESTRELLAS

No comprendo nada,
nunca entiendo a nadie,
y nunca sé qué pasa
cuando tú te callas.

Riego mis palabras
y las seca el aire,
imprimo mis pisadas
y luego se encharcan.

Siento y pienso, y hablo luego;
mis entrañas, los cimientos.
Hablo y hablo, y hablo lento;
no te escondas, no te miento.

Y me apuro, ¡a por señales!
Tenso y rudo, adiós cristales.
¿Qué cristales? ¡Si son muros!
¿Qué señales? ¡Estornudos!

Vuela y vuela, como quieras.
¿Tus estrellas, dónde están?
¡Vaya mierda! Tú eres ellas.
¿Y las nuestras? ¡No da igual!

-Alberto Prieto Martín-
Barcelona. 19-1-2016.

(REFLEXIONES EN PROSA) - 'LAS SEGUNDAS CITAS'

Hablemos sobre algo muy cotidiano: las segundas citas. Todo el mundo conoce gente, y ese es un buen filón para escribir, para desarrollar algo (un poema, una novela...). En este post lo utilizo yo. Si bien, como digo, quería detenerme un poco más en los reencuentros, en el significado de una primera cita y de una segunda.

Creo que la mayoría de personas hemos tenido muchas primeras citas en nuestra vida (si no es vuestro caso, ya os llegará), pero no tantas segundas citas. Sin duda, el significado de una segunda cita puede ser muy diferente al que tiene una primera. Yo mismo he tenido muchas ganas de tener una cita con alguien y luego no me ha apetecido tener una segunda (más por mí que por la chica en cuestión, que yo soy muy mío). Y estoy seguro de que alguna chica con la que he quedado una primera vez no habrá querido tener una segunda. De hecho, ahora mismo, se me ocurre un nombre, y no creo que me equivocara. Son cosas que pasan. A veces, a mí me pasa, planteas una cita a diez o quinces días vista y llega ese día y no estás bien contigo mismo o lo que sea. Por tanto, la cita tiene buenos visos de ser un desastre. A veces, sí, simplemente, no gustas o te gustan. Pero yo creo que depende bastante del día. Porque, ya digo, no todos los días somos la 'misma' persona.

Sea como sea, hay que estar preparado para el rechazo, pero no tomárselo como algo personal o algo fatal. Simplemente, todo ello forma parte del 'juego' de la vida.

También puede ocurrir que tras la primera cita aún tengas más ganas de ver a esa persona y estar con ella. A mí me ha pasado con alguna chica. Buen feeling, buena química. Quizá no sea algo superespecial [qué mal quedan escritos estos prefijos], pero sí muy agradable. Incluso no es raro ir un poco más allá con cada cita. Por supuesto, en buena media, porque la comodidad y la complicidad [esta palabra me encanta] van ganando peso. Yo creo que eso es muy bonito, pero también difícil de explicar, disertar, diseccionar en palabras. ¿Y sabéis qué os digo? Que eso se lo dejo a los poetas y a los novelistas (ahí está el celebérrimo Nicholas Sparks, por ejemplo).

En todo caso, una segunda cita significa algo diferente. En cierto sentido, algo mayor. Como si el SÍ fuera aún más potente. Pero es que un SÍ-SÍ ―y no hablo de política― es mucho más que un SÍ. Y, claro, todo lo demás importa aún menos que cuando solo había un SÍ por persona. Porque una segunda cita ocupa más espacio que la primera.

Pero para que haya una segunda cita tiene que haber una primera. Y hay que buscarla, fomentarla, acordarla. No siempre es fácil. Es cosa de dos, y ya sabe que si uno no quiere... Pero creo que conseguir una cita con alguien es más fácil de lo que parece. Bueno, si quieres una cita con Emily Ratajkowski o con Justin Bieber ―sin pagar, digo― es muy probable que no te sea fácil. Pero, por suerte, con alguien más 'de la calle' las posibilidades se disparan. Aún así, no siempre es fácil, y lo digo por experiencia. Pero bueno, pese a ello, aún podremos soñar (sin perder el norte) y, como diría Neville Goddard, imaginar.

MI MANO ERA UN PINCEL

Era un loco y mi mano era un pincel,
y me daba por pintarme en la pared,
y plasmar en mil retales de papel
las postales y los males del ayer.

Disolvente para poder escapar,
la pintura para verme sin mirar,
y los días -“sino pasan, pasarán”-
barnizaron mis heridas de detrás.

En agosto quemé todo lo de ayer,
en septiembre inundé el verbo “ser”,
y en octubre, a patadas, puse fe
a un futuro que quería malvender.

Fui borracho a una fiesta sin final,
fui desnudo al otro mundo -me dio igual-,
y entre todo el desconcierto me vi hablar
con la chica que recita el verbo “amar”.

Ya la luna y las estrellas las vendí,
ya no esconden las palabras sin decir,
ya no niegan que escondieron aquel “sí”
para ser como son todos y vivir.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 20/10/2015.

CUENTO TURBIO / PURA PLASTILINA

Un cuento turbio es lo que yo quería,
de esos que dan mucho que hablar,
y es que en el rosa sobra poesía,
aunque en la gente sea inmortal.

No tengo el día para tonterías,
no tengo ganas de llorar,
hoy tengo el día para medicinas,
quiero mirarte y no temblar.

Recuerdo cuando me decías
cosas que me hacían volar,
pero mi mundo es pura plastilina,
siempre se quiere derrumbar.

Tú tienes todo lo que yo quería,
por eso ahora me da igual
si mi cabeza sufre sin comida,
si voy corriendo al caminar.

Me acostumbrado bien a esta vida,
aunque quisiera un poco más,
soy ambicioso y algo egoísta,
y estoy mejor cuando tú estás.

---Alberto Prieto Martín---
Barcelona. 1 de junio de 2015.

EL AMOR VIENE BIEN

Nuestras calles en lunes:
un adiós sin querer;
y las mismas en viernes:
un volver a nacer.

El invierno en las calles:
el amor de un burdel;
primavera en las calles:
el amor por doquier.

¿Cuánto tiempo ha pasado
desde aquella vez?
¿Cuánto tiempo ha tardado
en volver otra vez?

La mitad de este somos
nunca fue nada fiel;
la verdad, es muy poco;
uno más uno es diez.

Busqué mucho el tú y yo
cuando nada iba bien,
y ahora que ya somos dos
no me da por volver.

¿Cuánto tiempo ha pasado
desde aquella vez?
¿Cuánto tiempo ha tardado
en volver otra vez?

Nuestra vida es un modo
de poder devolver
a este mundo de locos
un poquito de fe.

Un remedio es tan sólo
un problema que fue;
el amor no lo es todo
pero viene muy bien.

¿Cuánto tiempo ha pasado
desde aquella vez?
¿Cuánto tiempo ha tardado
en volver otra vez?

-Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 10/5/2015.

ACECHA EL ADIÓS

Me da igual el color de tu ropa interior,
los besos que no das o aquellos que regalas,
me da igual el amor de tu habitación,
los pósters que pusiste, las fotos que quitabas.

Pero no sé qué hay de nuevo en esta situación,
porque es como antes, que acecha el adiós,
y yo siempre dije: "si quieres me voy",
pero no quiero dudas, duele el corazón.

No quiero que aplaudas cada decisión
-no hay quien te entienda; yo soy aún peor-,
ni quiero que digas que soy el mejor,
que no quiero serlo, da igual si lo soy.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. Febrero de 2015.

TENGO UN PLAN

Me cambié otra vez de barrio
y ha cambiado la estación,
he quemado mi diario
y ya no digo nunca "adiós".

Yo aún oigo cómo pasas,
cómo empieza tu canción
cuando cruje toda escarcha,
aunque vas de hibernación.

Tengo un plan aún por trazar
entre muros de palabras,
en los versos de tus calles,
entre muchas cosas malas,
pero tú nunca me faltes.

Nunca voy a ser igual;

soy así, mañana no

-ese también seré yo-,

pero nunca va a cambiar

que te quiera sin razón.

No voy a dar un paso atrás:
tengo cosas por hacer;
no me pienso flagelar;
estaré donde tú estés.

Tengo un plan para acabar
con las calles empinadas,
con los techos no alcanzables,
con los días sin miradas
y las noches sin besarse.

---Alberto P.M.--- Barcelona. Enero de 2015.