MI MANO ERA UN PINCEL

Era un loco y mi mano era un pincel,
y me daba por pintarme en la pared,
y plasmar en mil retales de papel
las postales y los males del ayer.

Disolvente para poder escapar,
la pintura para verme sin mirar,
y los días -“sino pasan, pasarán”-
barnizaron mis heridas de detrás.

En agosto quemé todo lo de ayer,
en septiembre inundé el verbo “ser”,
y en octubre, a patadas, puse fe
a un futuro que quería malvender.

Fui borracho a una fiesta sin final,
fui desnudo al otro mundo -me dio igual-,
y entre todo el desconcierto me vi hablar
con la chica que recita el verbo “amar”.

Ya la luna y las estrellas las vendí,
ya no esconden las palabras sin decir,
ya no niegan que escondieron aquel “sí”
para ser como son todos y vivir.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. 20/10/2015.

OTRO AGOSTO

Es otro agosto, es la misma canción:
La de unos versos que perdieron la voz
Y un pentagrama sin la clave de sol.

Es como el norte cuando buscas el sur,
Es más que el frío hecho gran virtud,
Son las miradas faltas de actitud.

Hay poco o mucho para dar de hablar,
Sobran palabras, ¿para qué escuchar?;
Sólo los pinos saben la verdad.

Hay poco o mucho para hacer llorar,
Pero los gritos siempre pueden más;
Y entre espinos no se están tan mal.

Es todo entraña, es todo corazón,
Es como un mundo falto de razón,
Una balada hecha a la pasión.

Es sólo el ruido que hace el corazón
Cuando algún rayo enciende ilusión,
Y luego el trueno apaga la emoción

Hay corto o largo camino que andar,
Todo es un sueño, ¿para qué pensar?,
Hay poco nuestro en la realidad.

Hay corto o largo tiempo para dar
Lo que a nosotros nos dio por robar
Mientras la historia ya no daba más.

---Alberto P.M.---
Vilviestre del Pinar (BU) / Barcelona.
Agosto de 2014 / Septiembre de 2014.