QUÉ SABRÁN

Qué sabrán los gremios
de todos sus premios;
no quisieron existir.

Qué sabrán los años
de todos mis daños;
ya se fueron a dormir. 

Qué sabrás, amiga,
de cada corrida;
solo pueden ser así.

Qué sabrá la vida
de la poesía;
aún me queda por vivir.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 27-10-2016.

SOY ACTOR

Sé que soy actor, 
tímido, incapaz, 
pero un actor, sin dudar, 
entregado a una función, 
a los juegos del azar, 
y muy poco al guión.

-Alberto P.M.-
Barcelona. 21-9-2016.

HOY VUELVO A SUFRIR

Hoy vuelvo a sufrir,
me fallan las fuerzas,
me ahogo por dentro,
no quiero salir...
salir ahí afuera,
donde todo el mundo
se guarda qué piensa,
y parece feliz,
rodeados de penas,
sintiéndose solos
como yo me siento
cuando todo me acecha,
cuando necesito
una copa de ganas,
su cuerpo en mi cama...
Hoy pensé en escribirle,
volver a decirle,
volver a explicarle,
pero creo que es tarde...
mis ganas de cuentos
de hadas y rosas
sufrieron desarme;
y encuentro papeles,
papeles manchados,
que cuentan vivencias,
historias pasadas,
y los ducho en gasofa,
los lleno de fuego,

los dejo sin ropa...
y me siento peor,
me inundan las penas,
me faltan maneras
para desquitarme
de toda tristeza...
No quiero ser nada,
no quiero palabras
que a nadie le hablan.

-Alberto P.M.-
BCN. Septiembre de 2016.

NO CREO EN LA POESÍA

Yo, la verdad, no creo en la poesía,
como no creo en los cuentos
o en todo en lo que alguien cree,
porque nací siendo yo,
ni peor ni mejor, solo yo,
y nací viejo, cansado, hastiado y deteriorado,
pero fuerte en valores y creencias,
fuerte en razones y sobre todo emociones,
y soy un montón de historias soñadas
que están guardadas, encerradas, en un solo cajón,
e instantes que creé para sentir que ese actor soy yo.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Septiembre de 2016.

AYER NACIÓ UNA CARTA

Ayer te escribí una carta, pero no te la envié.

Hablaba de ti y de mí, pero poco de nosotros.
Narraba lo que fuimos, callaba lo que somos.
Hablaba de amistad, pero muy poco de amor.

Era todo caos, como nuestra relación.
Eran garabatos en un papel sin voz.
Era un papel en un sobre marrón.
Era un viaje por esta habitación.

Ayer nació una carta sin destinación.

-Alberto P.M.-
Barcelona. Septiembre de 2016.

NO QUISE DESPERTAR

No quise despertar;
te tenía en mis brazos,
susurrando a tu oído,
dibujando sin manos.

Me dolió verme mal,
denegado el permiso
de pegar nuestros labios,
de alcanzar lo más alto.

No me veré perdonar
por soñar demasiado,
por llevar mis latidos
al compás de tus pasos.

Romperé el esquema
que he seguido estos años,
aunque sea una pena
olvidar lo que he andado.

Volveré a ser aquel
que recordaba el pasado,
sometido a la hiel
que supuran los daños.

---Alberto P.M.---
BCN. 8/6/2016 (mañana).

PREFIERO REMAR

He revuelto el mundo entero
y he bajado a los infiernos
para darte de mamar,
y he probado como nadie
todo lo que tú no sabes
para verte un rato más.

En mí queda algún recuerdo
de cuando me he visto preso
de inocencia y de bondad,
de lo que un día empezamos,
del dolor de mis dos manos
cuando te quieren tocar.

He querido verme muerto,
hastiado de mis lamentos
y de verme naufragar,
pero nunca he estado quieto,
porque no sé cómo hacerlo,
porque prefiero remar.

---Alberto P.M.---
BCN. 6-6-2016 (17h).

PARADO

La verdad, estoy parado,
aunque me sobran cojones,
pero me mata el pecado
que es juntar dos corazones.

Te quiero... a mi lado,
muy cerca y temprano,
y tenerte sobre el suelo
y tapar ese agujero.

Nunca sentí nada tan grande
-puta sed y puta hambre-,
y mi cama no te tiene
y mi boca no te bebe.

Si escribiera
mi nombre en tus paredes
haría que quisieras
cortar todas las redes,
volar los precipcios
hacerme tu gran vicio.

Si me pierdo
seré, en ti, solo recuerdo,
un puñado de granizo
que cayó en tu balcón,
alma herida -cruel destino-
en diez kilos de hormigón.

No he gritado 
tu nombre ante un espejo,
no he matado
al duende de aquí adentro,
no he dejado
de soñar que no estás lejos.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 30 (noche) y 31 de mayo de 2016.

MALDIGO MI SUERTE

No voy a espetar relinchos
cuando esté por ahí contigo,
ni voy a pegar ladridos
cuando vea que te has ido.

El cielo se ha vuelto malo;
hoy graniza en mi tejado.
El suelo es solo barro
y mis pies no me hacen caso.

Tengo mucho por hacer,
pero me siento algo viejo,
y sé que algo va a doler
cuando te diga "Te quiero".

Tengo el alma hecha un río
desbordado y enfangado,
del deshielo de un invierno,
de lo que nunca achicamos.

Ahora maldigo mi suerte
-¿lo tuyo es diferente?-,
pero aún me siento fuerte
para recitarte un "Vente".

Oigo el viento, no me muero,
mas te extraño, pues te quiero,
y te anhelo y te celebro;
por favor, no estés tan lejos.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 18-5-2016.

OASIS DEL YUKÓN

He visto como gasta más de diez billetes
en balas de hormigón,
en todas las tormentas en las que no llueve,
en torres de almidón,
y siempre pienso que es como una especie
de oasis del Yukón,
de terma que calienta en vena donde el frío duele.

He visto su mirada más de cien mil veces
y siempre espeto un "No",
pero su ausencia, la puta, crece con creces,
cual nube de algodón,
y lastra mis brazos, se lleva mi voz,
y mueve mis manos, mis pies se hacen peces,
resbalan, retumban, la tierra es prisión,
y el cielo está lejos, mi vuelo padece
de verse y no verse y decirse adiós.

No he probado en esta vida algo que solo se bebe
en el Mar de la Resaca, en el linde de un cañón,
pero sé que tiene algo que te vence y recrudece,
y te lleva más allá, y te hace ser actor
de un papel sin ton ni son,
sin pisadas que hacen huella, y te vuelves
un donnadie que no sale de un butrón.

---Alberto P.M.---
Barcelona. 29/4/2016.

NOCHE DE PONIENTE

La luz de la ciudad se apaga lentamente;
Las risas de los pobres se van con el poniente;
La turba y la quietud se mueren por ausentes;
Los gatos y los perros se citan tras la muerte.

Calamento en los ojos, melisa en las manos;
Trasteros con charcos, hay fuentes de barro;
Tu puerta, mi puerta, y nosotros sentados;
Tus ojos, tus manos, tus labios cerrados.

Y firmo debajo de donde no hay nada,
y siento algo raro, y me entran arcadas.
La impotencia es la ciencia de las batallas;
La inocencia es la puerta de los canallas.

Le robo un beso a la luna de abril;
Los guiños de ojos no son para mí.
No quiero ver nada, tampoco oír.
Me ahogo en desgana, me mata sentir.

-------Alberto P.M.--------
Barcelona. 13/4/2016 (noche).

ACECHA EL ADIÓS

Me da igual el color de tu ropa interior,
los besos que no das o aquellos que regalas,
me da igual el amor de tu habitación,
los pósters que pusiste, las fotos que quitabas.

Pero no sé qué hay de nuevo en esta situación,
porque es como antes, que acecha el adiós,
y yo siempre dije: "si quieres me voy",
pero no quiero dudas, duele el corazón.

No quiero que aplaudas cada decisión
-no hay quien te entienda; yo soy aún peor-,
ni quiero que digas que soy el mejor,
que no quiero serlo, da igual si lo soy.

---Alberto Prieto Martín--- Barcelona. Febrero de 2015.

UN NUDO

Se ha ahogado la almohada
Con litros de grito y sudor,
Y ahora ya no queda nada
De aquello que fue amor.

Ya no viene el Sol a vernos
Escondidos tras las sábanas,
A hablarnos de algo eterno,
A contarnos nuevas canas.

Ya no lleno mis cuadernos
Con tus versos, con palabras
Que me salen muy de dentro,
Que me escriben tus miradas.

Será que las ganas se fueron
Con la paciencia de la volandera,
Aunque a cada rato yo espero
Contar las sonrisas de tu primavera.

Será que nuestro latir se hizo mudo
Y al colchón también le dio por callar,
Que de liarnos se nos hizo un nudo
Que ni los meses podrán desatar.

---Alberto PM--- Barcelona->Bellaterra, 15/1/2013
“...mientras veo que el tiempo se va sigo buscando..."

EL RESTO NO IMPORTA

(en estado febril / dedicada a B.G.)

Me puse a soldar todos los huesos
Que me rompí en cada salto sin red
Con el estaño de todos los besos
De las chicas que no supe querer.

Le metí fuego a todos los versos
Que sólo me hablaban de ti,
Pero no ardió mi “te echo de menos”
Y acabé por volverte a escribir.

Yo sólo espero que un día de estos
Vuelva tu risa, la que me sabe ganar,
Que sienta aquello de días ancestros,
Que juntos podamos reír y llorar.

Amiga, yo voy buscando los hechos
A golpes de frases, largas y cortas,
Para llegar a tu amor, a esos besos
Que se dan cuando el resto no importa.

Que no sé encontrar las palabras
Que puedan explicar lo que siento,
Si tú ahora me escribes, me hablas,
Y me recibes con los brazos abiertos.

Que no sé si enterrarme entre sábanas
Y luego reírme de que me ganó el frío
O si hacer con paciencia una cama
Que te grite que te vengas conmigo.

Amiga, yo voy buscando los hechos
A golpes de frases, largas y cortas,
Para llegar a tu amor, a esos besos
Que se dan cuando el resto no importa.

---Alberto PM--- Bellaterra, 14/1/2014
“...quizá soy más de lo que en su día viste...”

TRESCIENTAS MIL PALABRAS

Trescientas mil palabras, ciento ochenta versos,
Y aún sé que hago poco para guardar tus besos;
Algún piropo, lo que te ofrezco y te demando;
Una palabra tuya, sólo un recuerdo, y yo ya ardo.

Mensajes largos, cartas sin sobre y poemas cortos,
Y todo para no poder ver tu sueño roto;
Que me da igual que te embarques o te cases,
Pero no quiero ver como tu luz de mi vida sale.

Que ya lo sé, que soy muy raro, yo bien lo sé;
Que no soy Dios, ni alguien perfecto, ni lo seré.

No pido que me entiendas, tampoco que me creas,
O me bailes las canciones en las que te vea,
Pero busca en tus rincones, por toda tu alma,
Sentimientos míos y a ver si encuentras calma.

Sé que te digo cosas y que luego hago otras,
Que descuento tus palabras, me las quedo yo todas,
Pero al mirarme al espejo quiero verte conmigo,
Que si quieres cojo un hacha para hacernos camino.

Que ya lo sé, que soy muy raro, yo bien lo sé;
Que no soy Dios, ni alguien perfecto, ni lo seré.

---Alberto P.M.--- Barcelona, 5/1/2014.
“...no me hagas ni puto caso si paso a tu vera
vendiendo fracaso como si fuera hierbabuena...”

AMOR DE PAPELERA

Perdí tu amor, perdí tu guerra,
me cansé de tu amor de papelera.
Me sentía tan ebrio, tan drogado,
que me despegué de tus abrazos.

Me cuestioné un tiempo lo que hice
y vi que si me fui es porque quise.
Me fumé cada verso que te escribí
para no recordar que una vez te vi.

Me cansé de esperar lo inesperable,
de construirnos algo no habitable.
Te di todo lo que tenía, lo que pude,
y ya no quiero tener lo que ayer tuve.

Me cansé de jugar a lo prohibido,
de olvidar por tus calles el olvido,
y ahora duermo entre algodones
y me curo con nuestras canciones. 

-Alberto- Bellaterra-Barcelona, 9Oct'13
"...me quemé yo solo por jugar con tu fuego..."

NUESTRA SOLEDAD

Hoy me preguntas que es de mí,
Que no sabías nada desde abril.
Hoy te digo que sólo huía de ti,
Que tu recuerdo me dejó febril.

Qué quieres que ahora te diga,
Yo sólo quiero que mi vida siga.
Qué quieres que te escriba,
Mis palabras murieron en tu risa.

Dónde quedaron los recuerdos,
Todo aquello que fue nuestro.
Dónde se fueron tus caricias,
Esas que un día fueron mías.

Y yo no dejo de preguntarme
Dónde murió la complicidad,
Cuándo partió nuestra soledad.

Tu cuerpo difuso en mi mente,
Tu voz que me dejaba tan ausente.
No digas que todo es tan sencillo,
Ya no veo en tus ojos ese brillo.

Ahora sólo quedan mis canciones,
Esas que aún llevan tu nombre.
Ya has agotado todos mis versos,
Ya he gastado todos tus besos.

Dónde quedaron los recuerdos,
Todo aquello que fue nuestro.
Dónde se fueron tus caricias,
esas que un día fueron mías.

Y yo no dejo de preguntarme
Dónde murió la complicidad,
Cuándo partió nuestra soledad.

-Alberto- Bellaterra-Barcelona. 2 de octubre 2013.
"...aunque tú no lo sepas... me drogué con promesas..."